¡Aniversario!

3:45




(Ilustración por Sam Dexter)



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365 días.

Tengo muchas emociones encontradas hoy. Es para mi un orgullo ver como he sacado adelante el blog y no lo he dejado (como suelo hacer con todas las cosas). Debe ser también porque ya he descubierto para que soy buena y que me hace realmente feliz: Escribir. 
A lo largo de este año, he ido relatado muchas de mis experiencias y también las de algunas amigas, y chicas que se acercan para desahogarse, liberar y desnudarse en este espacio.
¡Perder las bragas! como yo le llamo. 
Compartir una parte de la intimidad sin tener que exponerse. 

Agradezco a todas las personas que me han leído, me han escrito y han seguido ahí. Apoyándome y animándome. 

Espero  mejorar considerablemente con el tiempo

Aquí dejo los escritos de algunos grandes amigos que para mi humilde opinión tienen un estilo muy interesante, ya que siempre hablamos de hombres, ¿Por qué no escuchar lo que ellos tienen para decir también? 

(Iván)

Vacío

Al mirar a tras sólo se observa la explosión que tanto se anhelaba. ¿Cómo es posible que las acciones sigan la línea de una pendiente en caída? El camino es hacia arriba, donde nadan los pájaros en atardeceres de vainilla. El pez sale del agua para calmar la agonía que le trae respirar, esta vez es un pez con sombra de medusa exhausta que intenta pulsar en su oscuridad asfixiante. Ni la lluvia en las pupilas, ni las eufonías de rostros perdidos calman el virus que se escurre entre las grietas del cuerpo vacío que alguna vez fue azul. En un mar de incertidumbre decide partir y ocultarse en la nebulosa de colores líquidos, fríos, ausentes, llega a su destino desfallecido y se da cuenta de que la catarsis que creyó cercana es consumida por el agujero negro que habita en el lugar de su corazón inexistente. En cada sístole el agujero absorbe todas esas curvas invisibles que complementan lo innombrable, esos no sé qué insensibles, esa parte del ser prohibido, ese romanticismo mórbido. La existencia consume ese cuerpo fatigado, de pestañas húmedas, de sonrisas muertas, que intenta huir ileso, pero camina fracturado, roto, ausente. Sin luz de estrella.

(Juan)

Tinto de besos

Hoy el amor y el café deberían ser gratis , sin más ni menos , sin excusas ni besos no dados Hoy el mundo no debería de tener relojes ni números Hoy el alma tose flores amarillas y los romances nacen en el primer piso , en el vapor de la greca o
En el ascensor de abrazos fantasmas . Hoy quiero ser de nuevo el reflejo de tu boca y no el espectro de un beso pasado , hoy tocas mi pecho mientras explota y mis pestañas renacen para bailar en tus mejillas , para darle una pequeña introducción al fruto de gritos mudos que hay en tu garganta , hoy te quiero ver sonreír , hoy deberías de existir gratis .

(Fabrizzio)

XXI


Voltéame la mirada con tu pulso de pájaros y estrellas...
Si, el futuro nos desconoce, es una presencia ingrata y reprochable, es un amigo que no vemos por mucho tiempo y a la final nos niega el saludo; es un poema que nadie lee, una sonrisa que nadie provoca, un llanto que nadie sacia, un bostezo al que nadie aburre; el futuro es un mar nervioso, si, nervioso por nuevas aguas y medios días, es un corazón roto sin visitas y con manos torpes; es un minuto de quietud, un beso sin saliva, una caricia sin lubricación, una lengua inerte y un sexo que no voltea los ojos. El futuro es un luto ansioso por vendavales y olores a orgasmos; es una costumbre de labios en búsqueda de juventud y sabores; es una noche de celos irracionales y burdos, es un escándalo en la mitad de la calle con cascabeles y miradas ardientes...el futuro es un cuerpo de prostituta que no siente para no llorar, no piensa para no recordar, no se estremece para no continuar y no recuerda para no volver de nuevo a aquellos lugares donde pedirá mucho más; el futuro es un asalto en un callejón solitario donde nadie habla con palabras, es un amor que nadie corresponde, es una canción que nadie tararea, es una pena de fracaso y perfumes nostálgicos; el futuro es un triunfo que nadie celebra, es un frío del que nadie se queja, es una lluvia en la que nadie baila...
El futuro es un sueño que nos olvida, es un verso que no rima...El futuro a la final, no es más que una mujer que nunca ha llegado a mi vida...

(Fausto)

IV


No existe mayor temor que aquel que se cierne en el pecho con la ilusión, solo la ilusión logra convertirse en el mayor de los demonios // nada podrá lograr jamás darle tanto valor a la soledad como la náusea que nace del sueño roto // vivir sin mañana, sin rumbo fijo, sin el camino soleado aturdido de colores // hay seres que nacen así, como una infección que van carcomiendo todo ello que se acerca // las mariposas se han ido y han dejado una estela de silencio // sitio olvidado por los dioses, santuario vacío y sórdido // caminemos la noche y cabalguemos el frenesí, no existe una máxima más sensata para el hundimiento.


¿Qué les parece?






Para terminar este post (Y no saturar a los lectores de contenido)

Dejo algunas frases muy celebres sobre el arte de escribir:


"Los escritores somos seres heridos. Por eso creamos otra realidad." Paul Auster


 "Hay dos clases de escritores geniales: los que piensan y los que hacen pensar". Joseph Roux


"La verdad que escribir constituye el placer más profundo, que te lean es sólo un placer superficial."  Virginia Woolf


 "No se es escritor por haber elegido decir ciertas cosas, sino por la forma en que se digan." Jean Paul Sartre


 "Si un escritor se enamora de ti, nunca morirás." Anónimo




(Esta semana ya presento las historias que me han enviado para culminar con la "celebración") 



Feliz madrugada. 




ADARA





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